Berisso no es un lugar; es un milagro de barro que le ganó una pulseada al olvido. Es el instante exacto en que el mundo, cansado de naufragios y fronteras, decidió anclar sus sueños en este margen de río.

Aquí, el suelo no es tierra. Es la memoria hecha sedimento. Fue una mesa tendida a la intemperie donde el hambre de muchas patrias se sentó a compartir el mismo pan caliente, humeante todavía de la partida. Vinieron con el alma en carne viva, cargando el idioma de los abuelos en el fondo de las valijas y el salitre de los puertos lejanos tatuado en la piel.

En nuestras venas no corre el veneno del prejuicio; en nuestra sangre no hay lugar para el racismo. Aquí, el origen nunca fue un muro, sino un puente. Somos la lección viva de que, cuando el sudor se vuelve un idioma común frente al trabajo, las banderas dejan de separar para convertirse en el tejido de una misma bandera: la de la hermandad. La casa del polaco se hizo casa del italiano, y en ese abrazo, descubrimos que el color de la piel no es más que un matiz en el cuadro de nuestra propia gente.

Nos reconocemos nobles porque fuimos capaces de ser hermanos cuando el mundo nos pedía ser extraños.

Somos el fruto de ese crisol donde las sangres, lejos de enturbiarse, se aclararon en una sola corriente de dignidad. Somos el eco de los que llegaron con las manos vacías y el alma rebalsando horizontes.

Berisso es el río que se detiene a mirarse en nuestras veredas, sabiendo que cada esquina que recorremos es, en realidad, un verso escrito a mano alzada en la libreta de la historia. Somos la siembra de todos los vientos, la paz que se amasa entre mates y el respeto que se susurra al oído del vecino.

Es nuestra tierra, nuestro pulso, nuestra patria chica. El Tranvía del Tiempo se mueve solo al compás de este firulete, porque nuestra gente sigue latiendo, y mientras haya memoria, el viaje... el viaje no se detiene nunca.